"Hace mucho frío", repiten todos. Se me congelan la nariz, las manos. Una voz repetitiva, monocromática, que no se calla. Nunca se calla. Tengo algunos libros, pero el viento frío que soplan las páginas al pasar, se vuelve una tortura. La pared esta fría, mis piernas cruzadas, cuello doblado.
Tarde de junio, hace frío. Miro mis lápices con ganas, pero con los dedos duros no sirvo para dibujar. ¿Dónde mierda te metiste, calorcito de otoño? Moriste en mi cumpleaños, me dejaste en marzo, te quedaste en abril.
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